Поэтический утренник, так можно его назвать, прошел благодаря участию сотрудников Комплексного центра социального обслуживания населения, Варненской центральной библиотеки, а также общественникам «Центра национальных культур»
На этот раз поэтам Варны и Варненского района предложили представить свои произведения в жанре любовной лирики. Тему литературной гостиной так и обозначили «Просто надо уметь любить». Каждый из выступавших через свои творения показал, что для него значит это светлое чувство. Так, Любовь Кокуленко прочла стихотворения о любви к родному краю, детям и внукам, Елена Маклакова — о любви к мужу и к поэзии, Людмила Павловская поделилась своими переживаниями на тему любви к братьям нашим меньшим, а Виктор Артемьев доказал, что искренне любить можно также своих друзей, а еще Родину, закон и правопорядок.
Стихи тех, кто не смог присутствовать (как, например, варненский поэт Александр Герасименко), прочитали организаторы. Впервые в заседании литературного клуба принял участие наш коллега, корреспондент газеты «Советское село» Игорь Болонин. Он представил братьям по перу свои баллады и стихи о любви. Одно из этих произведений недавно принесло автору победу в международном конкурсе «Джалиловские чтения».
«Баллада о любви на войне» («Ефросинья») — автор Игорь Болонин
Предрассветный мрак, чернее нету.
Тишиной звенит весенний лес.
Солнцем взмыла красная ракета,
Прогоняя хмурый сон с небес.
За рекой загрохотали пушки,
Сыпя бранью, что встают чуть свет.
Ахнули веселые «Катюши»,
Посылая с берега привет —
Со своей скалистой гневной кручи,
Где гнездятся сизые орлы,
Бог войны шлет молнии и тучи,
Растирая фрицев в пыль золы.
45-й. Третий украинский.
Числовой весьма обманчив код.
Кажется Победа такой близкой,
Но на фронте каждый час за год.
В этом новом летоисчисленье
Вся эпоха в сгинувших полка́х.
А на по́лках в новом поколенье —
Некрологи на штабных листках
Пустотой уж спят в архивах братских,
Рядом с ними нерожденные сыны.
И по полю вместо песен залихватских
Сбоку строчки: «Пал», «Убит», «Герой войны»…
Ефросинья только из окопа,
Саднит кровью санитарский крест,
Вслед за мужем с боем пол-Европы
Проползла: из Сталинграда в Брест,
Через Польшу и Карпаты вниз к Дунаю,
Вот-вот завтра в Вену попадет.
Из чащоб охотничьего края
Ее сердце по земле ведёт.
Третий год от милого ни слова,
И молчанье в почте полевой.
Будто вовсе не было такого.
Он исчез – ни мертвый, ни живой.
Ждать нет сил, душа в тоске томится,
Фрося приступом брала военкомат.
Там сдались: «Пожалуйте, сестрица!
После кратких курсов в медсанбат».
Эшелоны, пыльные обозы,
Хлябь раскисших фронтовых дорог.
Меж боями полусны и полугрезы –
В них гармони трели, заливной пирог,
Неуклюже ласковые руки
И тепло крутых усталых плеч,
Свет в окошке, из проселка звуки
Дальних стад, затопленная печь…
Огонек над гильзою в палатке
Греет тише, чем родной очаг.
И на ощупь Фрося пишет рапорт,
Вслед за тем опять штурмует штаб.
Ей не раз грозили и расстрелом,
И порой сажали под арест,
Но намучившись с бабенкой очумелой,
Дали перевод, пароль на въезд.
И от фронта к фронту пилигримом
По кровавым огненным «шоссе»
Она шла, ползла неутомимо,
Землю двигая, как белка в колесе.
Вот уж Австрия – заснеженные горы
Острием вонзились в горизонт.
Чует Фрося, свидится им скоро,
Подает хирургу скальпель, зонд.
Бинт с лица сняла у пациента…
Выступил на лбу холодный пот!
«Медсестра, пишите время смерти.
23:00, 8 мая, 45-й год».
Предрассветный мрак, чернее нету.
Тишиной звенит весенний лес.
Солнцем взмыл салют: «Ура! Победа!» —
Земным крикам вторит хор с небес…
Мария МЕДВЕДЕВА
Фото: varna74.ru
